Imagina que el taxi o el metro te deja en medio de un bullicio que, al principio, parece caótico. Pero no lo es. Es la respiración de la fe, el murmullo de miles de historias que confluyen aquí. A medida que te acercas, el aire empieza a cambiar. No es solo el olor a incienso que te envuelve, como si acabaras de entrar en una iglesia antigua; es también el dulzor de las flores frescas que se venden en los puestos cercanos, y un ligero toque ahumado de los antojitos que se cocinan al aire libre. Sientes el pavimento bajo tus pies, a veces liso, a veces con pequeñas imperfecciones, y el calor del sol en tu piel, incluso en un día nublado, porque la energía aquí es palpable. Escuchas el ir y venir de pasos, el tintineo ocasional de un rosario, y un zumbido constante de conversaciones en voz baja que se mezclan con alguna que otra alabanza cantada a lo lejos.
De repente, el espacio se abre y sientes la inmensidad. Delante de ti, o más bien, inclinada hacia un lado, está la Antigua Basílica. Puedes percibir la pendiente bajo tus pies, una inclinación suave pero inconfundible, como si el suelo mismo se hubiera rendido al peso de los siglos y la historia. Cuando entras, el aire se vuelve más fresco y pesado. El eco de tus propios pasos y los de otros visitantes se pierde en la altura de las naves, creando un silencio reverente, roto solo por el susurro de las oraciones. Toca sus muros, siente la piedra fría y áspera, y casi puedes imaginar las manos de innumerables peregrinos que la han tocado antes que tú. Es un lugar donde el tiempo parece detenerse, donde el pasado y el presente se encuentran en la penumbra.
Luego, pasas a la Nueva Basílica, y la sensación es completamente diferente. Es un espacio vasto, diseñado para albergar a multitudes, y lo sientes en la resonancia de las voces y en la amplitud del aire. Lo más particular aquí es el camino. Te subes a una banda transportadora que se mueve suavemente bajo tus pies, llevándote sin esfuerzo. Es una sensación extraña, como si estuvieras flotando, y te da la oportunidad de concentrarte en lo que tienes delante sin preocuparte por el paso. El sonido de la banda es un zumbido constante, una especie de mantra mecánico que acompaña la procesión silenciosa de la gente. El ambiente es de asombro y devoción, y el movimiento constante te ayuda a mantener el flujo con la multitud.
Mientras la banda te transporta, tu mirada se eleva hacia un punto central: la tilma. Aunque no puedas verla, la sientes. Sientes la quietud que se apodera de la gente a tu alrededor, la respiración contenida, la profunda concentración. Es el corazón de todo. Percibes la energía, la fe inquebrantable de quienes la observan. Es un momento de conexión profunda, de una historia que ha trascendido los siglos y que sigue vibrando en el aire. La experiencia es de una reverencia tan palpable que casi puedes tocarla.
Después de la Basílica, te invito a subir al Cerrito, a la Capilla del Cerrito. El camino es una subida suave, y sentirás el esfuerzo en tus piernas, pero cada paso vale la pena. A medida que asciendes, el aire se vuelve un poco más ligero, y el sonido de la ciudad se suaviza, dando paso a un silencio más natural, interrumpido quizás por el canto de algún pájaro. Arriba, el viento puede acariciar tu rostro, y el olor a tierra y a la vegetación que crece en la colina te envuelve. Es un lugar de paz y perspectiva, donde puedes sentir la inmensidad del complejo bajo tus pies y la brisa fresca que te envuelve.
Para ir, lo más sencillo es usar el metro; la estación se llama "La Villa-Basílica", y te deja a pocos pasos. Intenta ir entre semana por la mañana, o al final de la tarde, para evitar las multitudes más grandes, especialmente los fines de semana o los días festivos. Vístete de forma respetuosa; aunque no hay un código estricto, es un lugar de culto y la gente aprecia la discreción. No necesitas comprar nada para entrar, el acceso es gratuito. Y por último, prepárate para caminar un poco y para experimentar una energía muy particular.
Olya de los callejones.
